8 de junio de 2014

La gran noche de Cotto; La impotencia de Maravilla

La crónica de la pelea podría ser brevísima: sin piernas no se puede pelear. Maravilla Martínez no tuvo piernas y no peleó. Fue un vehículo sin ruedas, fue un avión sin alas, fue un prisionero de su propio cuerpo repentinamente torpe, atáxico, envejecido. Miguel Ángel Cotto construyó su más grande epopeya con poco esfuerzo, sin riesgos, y alcanzó una victoria consagratoria cuando el campeón –que dejaba de serlo—no pudo salir a pelear el décimo round.

No lo sabíamos pero así el destino de la pelea estaba sellado desde antes de empezar, quizá desde que se firmó.

Los pronósticos no sirven, y no lo digo porque hayan estado mal los que veían a un Cotto ganador antes del combate, sino porque nadie, ni Dios, podía imaginar esta catástrofe deportiva en una pelea que prometía una batahola inolvidable, y no lo fue.

En el boxeador maduro una gran ilusión todavía viva suple carencias que instaló el tiempo. Este razonamiento podía aplicarse a los dos antes del pleito, pero sólo funcionó para Cotto, que con esmero logró una producción correcta a pesar de algunos altibajos anteriores que creaban dudas.

Sería interesante saber más sobre Sergio Martínez y el fracaso de sus piernas, o sus rodillas, que son el principio y el fin para entender por qué la pelea no fue la que tenía que ser. Cuesta creer después de lo que vimos, que antes de subir al ring del Madison Maravilla y su gente, incluidos sus médicos, creyeran que todo estaba en orden. Sergio, en términos reales, no metafóricos, fue un discapacitado. Una silla de ruedas lo hubiera ayudado a moverse mejor.

Todos sabíamos que el argentino tenía problemas en sus rodillas, pero aun con esos padecimientos, en las peleas anteriores, contra Chávez y contra Murray, caminó, brincó, bailó y se desplazó de modo conveniente para hacer lo que sabe hacer, esa danza sin final que lo convierte en un carrusel que gira y pelea.

Al terminar el noveno round –lo dije en la transmisión—sentí pena al observar la sardónica sonrisa de impotencia irreversible en Maravilla. Un niño que pedía ayuda, un huérfano de recursos para saber qué hacer con la vida inmediata, con la poca que le quedaba de boxeador profesional, con el humillante hálito final del campeón agonizante, ese suspiro suave del que ya no puede más y quisiera no estar ahí porque siente una vergüenza para siempre, indescriptible.

Un día me dijo Wilfredo Gómez: “quien no ha sido boxeador no sabe lo que es perder, es peor que morirse”.

¡Qué resurrección la del boxeo puertorriqueño! La sequía de los últimos tiempos era atroz, y de pronto esta victoria apoteósica.

Los méritos de Miguel Ángel Cotto están intactos, a pesar de las circunstancias favorables que lo ayudaron en esta ocasión. Él escribe su historia, con prescindencia de lo que hagan sus rivales. Hace 13 años debutó en el profesionalismo pesando 63 kilos, y en 43 peleas desde entonces acompañó su crecimiento físico con los resultados en el ring . Para mí dio ahora el gran paso que le faltaba y se pone a la altura de los inmortales de Borinquen: Gómez, Benítez, Ortiz, Camacho, Trinidad, Montañez.

El boxeo de élite muestra una vez más, cruelmente, cómo pasa la vida. Quizá un gran futbolista puede disimular la decadencia inexorable cuando llega. Pasar la pelota, no sé, al fin y al cabo hay once en la cancha. Prolongar con ingenio una o dos temporadas el ocaso. Pero al boxeador quién lo ayuda.

Hace cincuenta años lo dijo Willie Pep: “Cuando nos hacemos viejos primero perdemos las piernas, después perdemos los reflejos, después perdemos los amigos”.